Viento de la pena por Zulma Zubillaga

“ Oh tú, cuyo rostro ha sentido el viento invernal
cuyos ojos han visto nubes de nieve en la niebla…” 
John Keats


                                 bajo el tiempo

                                 – en las raíces –

                                 vuelvo al rito viejo

                                 de nombrarte

                                 en chalas de la noche

                                 en  construcciones tristes

                                 o restos de la piel

                                 venidos de lo bajo:                                                    

                                 – algún pulmón de luz

                                  ajado  en ruina –

                                  entonces

                                 soplo el rastro del poema

                                 las esquirlas

                                 – pienso -:

                                  “ suelo ser

                                   la consistencia

                                  el pobre andrajo

                                  de los besos”

                                 y la palabra    rala

                                  en su penuria

                                  cierra un grito solo

                                  cierra el tiempo

                                  pero nada

                                  nada permanece en carne

                                  – en su materia – :

                                  el  cuerpo despedido

                                  en giros    vueltas   consistorios

                                  sale de la sombra

                                  o calla:

                                 “ ésta no concibe azogue

                                  hueso ni pesares”

                                  y cómo el canto

                                  simple  (siempre )

                                  en página de rumia

                                  cómo el cielo

                                  replegado

                                  en salmo

                                  hubo de nombrarme

                                  suya     sola

                                  en el sigilo

                                  o el gozo aquel

                                  asperjo    roce

                                  en la garganta

                                ¿ canta ?  ¿ toca la penumbra ? 

                                en tierra    en tierra

                                dicen que reparto

                                panes    sones   naderías

                               chiches de la muerte

                               (  del sigilo )

                                y qué:

                               tal vez  pezuña dura

                               fija en el oscuro

                                     en mí

                               detrás del tiempo

                               encima    abajo

                               desto laxo

                               en el cobijo (siempre)

                               parto la mitad del

                               ser  en contriciones

                               y acá o allá    las manos

                                  – cosas del asirse –

                                   pujan en el canto

                                   en digo la humedad

                                   de Dios  o la palabra

                                    – el verbo –

                                          rueca

                                     que te prisa

                                        amén

                                      ( ardite )

                                   pena contenida

                                    sangra /

                                     y si cobijo el sol

                                     en vientre

                                     en viento

                                     en su celaje

                                     qué tristeza

                                     seca

                                     me devuelve

                                     al sueño

                                     – el hambre

                                     el corazón

                                     partiendo olvido –

                                     yo digo que crecer

                                     en gesto     en cruz

                                     en homilía

                                     es puro madurar

                                     el seso

                                     el puño

                                     la constancia                                         

                                     el cráneo

                                     a veces

                                     duele

                                     en partes grises

                                     sí     de puro olvido

                                     crece la memoria

                                     y yo busco

                                    entonces

                                    tu figura

                                    larga

                                    blanca

                                   dislocada

                                   soplando el

                                   viento de la pena

                                   el viento seco

                                   de la pena   

                                   y canto 

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